За облитой спиртом и сумраком стойкой бара, Направляя в глотки поток с колеса Сансары, Он стоит, как Шива, сторукий, и, улыбаясь, Разрушает нас, совершая с бутылкой танец.
Десять тысяч раз наши лица ему знакомы. Мы идём к нему, в предвкушении сладкой комы. Мы идём к нему, словно в море без карт, без лоций. Помоги же нам, гений тьмы, продавец эмоций!
Я сегодня зол – вылей радость в пустой бокал мне, Чтоб душа моя собрала понемногу камни. Мой приятель женщиной ласковой был отвергнут – Ты налей ему безразличия липкий вермут.
Наполняй стаканы! Апатию, эйфорию, Резкий хохот, ужас, тревогу за мать-Россию – Намешай коктейлей из них, чтоб башка трещала! Мы вернёмся вскоре, пройти этот путь с начала.
Все там будем, друг, перед этой потёртой стойкой. Посмотри, как вертится бармен премудрой сойкой, Разливает слёзы – классическую запивку – И листает нас, словно старых газет подшивку.
По иронии судьбы я наткнулась на этот твой старый новый стих с бокалом вермута в руках. Захотелось в экстазе раскокать бокал об пол с криком :“Да, сука, да!”
0
