Париж, Бастилья...
Париж. Бастилья хмурит гранитный лоб. Пока всё тихо. В церкви спокоен поп,
Король спокоен – вечен, конечно, трон. Гвардейцам можно дальше считать ворон.
Никто не думал – знаю сегодня я – Что кто-то мудрый, прямо-таки змея
Отдал приказы – и понеслась толпа Свергать титана с глиняного столпа.
Безумье! Словно снится кошмарный сон. Лес рубят – в треске щепок я слышу стон.
Таков закон циничный – переворот Своё потомство первым потащит в рот,
И наше дело – помнить всегда процент Людей, безликих, словно в стене цемент.
Он держит всё – он кровью скрепляет всех, Терпя забвенье, злобу, ехидный смех.
Спасибо им – познавшим покой глубин, Ушедшим ввысь по лезвиям гильотин. |
|
Автор: Игорь Никольский | Добавил: Ингвар (04.07.2013)
| Жанр: стихи
|
Просмотров: 529 | Комментарии: 4
| Теги: история, филосовская лирика, Революция, современная поэзия
|
|
Всего комментариев: 4
|
|
|
|
|
|