Вечер, метро, в тоннеле светло, как днём. Стук не сдержать, он рвётся из сердца прочь. Не попадая в нормы дверной проём, Снова я бьюсь об стену, горох точь-в-точь.
Значит, пришла пора покидать насест… Чёртова память, яростней пламеней! Из всевозможных псевдоспокойных мест Я выбираю землю и прячусь в ней.
Я выбираю призрачное метро – Нет настоящих линий, фальшив билет. Можно всю жизнь лететь сквозь его нутро – Станций конечных тоже, по счастью, нет.
Я выбираю ветер, что бьёт в лицо Через окно из светлых, пустых глубин. Есть, говорят, в столице его кольцо, Тот, кто наденет – тот навсегда один.
Город над нами бьётся в силках – час пик! Новые мысли тонут в дрянном спирту. Новые лица тот же корёжит тик – Вредно, конечно, правду держать во рту.
А по тоннелю поезд летит стремглав Новым маршрутом – он ни хорош, ни плох. Жизнь продолжает список стандартных глав – Пёрышком писчим тихо помашет Бог,
Поезд сорвётся в сумрак, к иным мирам, Стукнув меня о поручень головой… Старый вагон – как мрачный, забытый храм, Мчащийся вдаль под призрачною Невой.
0
