На склоне заката, облитого кровью реликтовых птиц...
На склоне заката, облитого кровью реликтовых птиц, седлают коней казаки из далёких небесных станиц - сбиваются в стаи и мчатся в тиши, и верстают маршрут в неверные сумерки, в пыль уходящих минут; черны их бешметы, черны сапоги и папахи черны, и только в зрачках - сумасшедшая сталь восходящей луны... Ни гика, ни стука; не звякнет нечаянно бранная снасть - как будто и звуки боятся на тёмную землю упасть. Несутся безмолвные сотни к мерцающей первой звезде по мёртвому Дикому Полю, которое ныне - везде… Вдоль гиблых лиманов, отравленных рек и бесплодных полей размашистой рысью, а после - намётом пускают коней, безудержно мчат по украинным вехам родимой земли, которую в сечах с врагом нестрашливо они берегли, пока не приспела пора уходить на небесный кордон… Летят казаки, словно лютая память грядущих времён. Мелькают, мелькают копыта, едва ли касаясь травы... Когда б супостат повстречался - ему не сносить головы; но нет никого: ни чужих, ни своих, ни великой страны - лишь Дикое Поле... И чёрным потоком - под сенью луны - подобные стаду могучих кентавров, летят казаки по следу былого, по древнему космосу русской тоски...