Я был красив. И словом меток.
(Пускай – от виски и до пива!..)
И губы пьяных малолеток
мне улыбались похотливо.

Часы в стаканы утекали
и расплывались тёплым летом…
О, Вы, конечно, не вникали,
что это значит – быть поэтом!

-------------------------

Я сам пришёл. На третьи сутки.
Когда закончились банкноты.
Когда друзья и проститутки
осточертели до икоты.

И все мечтания разбились
о Вашу злобу. В час расплаты
Вы с пеною у рта грозились
меня порезать на заплаты

и жаловались на усталость
и выли голосом тоскливым…
Стоял июль. Уже смеркалось.
Я шёл за пивом.

2011