| arkansbykov | Дата: Среда, 30.09.2015, 15:51 | Сообщение # 1 |
|
Пользователь
Сообщений: 1
Награды: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
| По небу плыли огоньки...
Уставший вечер путал звуки.
И твой прощальный взмах руки
Лишь обозначил факт разлуки.
Быть может поздняя гроза
То ль просто всполохи зарниц...
Горит алмазная слеза
На тёмном бархате ресниц.
Отпустим всё что не сбылось
Мы сами в этом виноваты
Я не хочу чтоб наша злость
Была синонимом утраты.
Быть может поздняя гроза
То ль просто всполохи зарниц...
Горит алмазная слеза
На тёмном бархате ресниц.
Прости меня за эту грусть
Что в небе высветилась звёздно
За то что помнил наизусть
И обозначил слишком поздно.
Быть может поздняя гроза
То ль просто всполохи зарниц...
Горит алмазная слеза
На тёмном бархате ресниц.
Кричать пытаюсь, не могу.
Моей печали нет ответа.
Горит рябина на снегу
Посланцем умершего лета.
Застывшей капелькой зари,
Обломком зимнего заката
Сидят, уснувши, снегири
На ветках брошенного сада.
Молчать пытаюсь, не могу...
Мне память не даёт покоя...
Следы, как строчки, на снегу
Уже написаны другою.
Позвать пытаешься - зови,
Но вряд ли кто-то отзовётся.
На пепелище той любви
Чужое эхо раздаётся.
За перевалами разлук
Теряет прошлое конкретность
И нам не хватит силы рук
Чтоб разорвать ту неизбежность.
Печальным отблеском костра
Прощально осень нас коснётся
И где-то там, в иных мирах
Нам всё по совести зачтётся.
Кричать пытаюсь, не могу...
Молчать пытаюсь, не могу..
Всё пройдет. Всё конечно пройдёт.
Мудрость вечная. С этим не спорю я.
Даже с ветки листок упадёт,
Это будет другая история.
Всё течёт в этой жизни, меняется.
Грани нового режут больнее.
А с портрета отец улыбается,
И рассвет за окошком бледнеет.
Там мороз, лес застыл в тишине,
Жестким инеем мгла серебрится.
И, наверное, как в наказание мне,
Мама мне, почему то, не снится….
Чья-то тень замерла на холодном снегу.
Птичьим криком над лесом повисла.
Я себя обмануть, захочу, не смогу.
Врать другим нет особого смысла.
Всё пройдёт. Всё когда-то пройдёт.
Боль подержит и тоже отпустит.
И тропинку мою, в феврале, заметёт
Ель мохнатою веточкой грусти…
|
| |
| |
