| кит | Дата: Вторник, 05.11.2013, 23:16 | Сообщение # 1 |
|
Пользователь
Сообщений: 1
Награды: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Никита Гусев
Столкновения
Я в белой громкой комнате, где живет эхо.
я смотрю на свои руки, говорят по ним читают судьбу
вот потеха...
по маленьким ладоням и торчащим пальчикам здесь и здесь.
я глажу лицо, я улыбаюсь весь: по рукам читают судьбу...
Не знаю. Не читал. я думаю по-другому.
судьбу не считают по датам,
не дарят тому дорогому,
не кладут ничком и в колени,
не верят в неё как в расплату:
слагают по линиям столкновений.
с самим собой разумеется.
Когда тебе каких-нибудь шесть светлых месяцев,
рассматриваешь бесконечность потолочной плитки и тут ты млеешь,
понимая, как хорошо от собственной улыбки.
Или, когда сидишь один в квартире, и дождь скрипит,
ты ловишь отражение в окне и узнаешь черты Шопена.
нет. почти-что Скрябина... Ван Гога.
когда стоишь под душем и капает вода и много-много таких когда...
чем заполняешь пустоту?
Хотя...
по форме столкновений мы не узнаем кто мы, какие
и не возьмем за горло правильность событий.
непредсказуемость открыта и права:
если родился душа твоя жива?
живешь ли ты, покинутый утробой,
либо чуть больше нужно, чтобы
назваться по-настоящему живым?
И как звучит то слово о себе в громкой комнате,
мазуркой, полонезом, ноктюрном, скерцо или вальсом...
вальсом соль-диезом.
Скрываясь в суете мы забываем вскоре кто мы есть.
Какая суть нас заполняет изнутри
все наши сантиметра три?
не музыка, а шум: и тихий, давящий он,
скатываясь в большие вязкие шары
упрямо ненавязчив заклеивает поры не до поры,
а напрочь.
как я хорош собой в сиюминутном сочетании.
Пожалуй, сочту своё свидание
состоявшимся.
15.01.13
Жизни из окноребер
Нетрудно выбрать диагностичность силуэта
и вот мечтай себе как он/она похож на это
то привычность, и сложены ячейки счастья:
с работы настя-петя, джин и виски
и выбор не утробен, не высечен на коже,
не искажен и не забыт, а просто утопичен.
Мелканье тел, вельветность штор
и явственность на зубы давит
и плавятся они /реальность плавит/,
и снег стекает воском.
Луна, по просьбе, подожгла фитиль.
Свеча в разрезе: панельно-блочный стиль.
Пустынно.
Скамья в меня уперлась взглядом
(совсем дуреха одичала,
стоит там со времен начала),
качель торчит из нафталина,
припудрена зима.
Двеннадцатиэтажный позвоночный столб -
больной и странный.
Час ночи.
Кто-то в ванной сливает пот и спесь
и остается вправду голым так, как есть.
Вот два.
Укутаны слова и только храпы папы,
едва-едва на верхних этажах гуляют блики.
Все мы почти на Марсе.
У сына в кулаке зажат Юпитер.
Спите...спите.
До самых до высот всё сложено из сот, судьбы нет кроме...
и даже вечность здесь сидит: квартира номер...
/У окна с биноклем.
Третий этаж. Час ночи/
10.01. 2013
Аттитюд
Даже самые красивые розы оставляют лепестки
и сыплются, и тают тихонько оголяя ветки.
как редки, как смешны воспоминания
и теплятся наивно в уголках шипов
не нужно слов, не нужно глупых реплик
/и семь восьмых, и девять пятых/
наивно прятать своё оголтелое я уносящее ноги
"с дороги!" - кричу - "всем с дороги",
успев потаращитиь глаза.
ну, что ещё сказать?
ну, что ещё тебе оставить? расплавить...
сотри, давай, сотри из памяти стопятый бублик...
...газеты, строчки, потертости уставших фотографий,
раздетости моих сердечных ран.
я пахну как тиран, как карандашная точилка,
зевающий своим жерлом вулкан.
пусть магма, пусть печатная старая краска
и эмоций расклад по Люшеру,
и приклад револьвера к виску
я как мох в 19 веке, замшелый,
призывающий жалость и тугую старуху-тоску.
из плие в арабеск и... в полете застыну мгновенно.
и по венам ручей, и селедки задушенных мечт.
то ли с плеч, то ли с мачт ты, моя безысходная яхта,
неуслышанный в детстве отчаянный плач.
и по венам... по венам...
из плие в арабеск и ... в полете застыну мгновенно.
24.07.2012
|
| |
| |
