| Сирень | Дата: Суббота, 09.02.2013, 18:00 | Сообщение # 1 |
Пользователь
Сообщений: 131
Награды: 2
Замечания: 0%
Статус: Offline
| ***
Как странно, в воздухе мне чудится весна,
Сирень цветки роняет на ладони,
И солнце ласковое, как во снах,
Такого солнца наяву не помню.
Боюсь глаза открыть, увидеть небо
И утонуть в его безумной синеве.
Хочу открыть глаза. Не смею сделать это,
Боясь того, что всё останется во сне.
Мне чудится, что свежий майский ветер
Принёс откуда-то птичьи голоса.
Меня, мечтавшую зимой о лете,
Заворожила эта чудная весна.
Нет! Ни на что её не променяю!
И золотой листок, и летний зной,
И первый снег, что уже чуть подтаял,
Нельзя сравнить с этой нечаянной весной.
Рукавица деда Мороза.
Что-то лежит на белом снегу.
Не там ли Мороз потерял рукавицу?
Ночью бродил в еловом лесу,
Там же в лесу оставлял колесницу.
Долго бродил, искал непорядок –
Где ещё ёлки не кутает снег –
Чтобы деревья все были в порядке
К нашей любимой прекрасной весне.
Долго ходил, увидел, три ёлки
На бугорке, на морозе дрожат,
Словно сосульки, звенят их иголки,
Буйные ветры вокруг них кружат.
Посохом стукнул Мороз что есть силы
И вокруг ёлок сугробы намёл.
Стукнул второй раз, сугробы застыли,
Третий раз стукнул и дальше пошёл.
В зимних лесах тихо ночами,
Лишь под ногами сугробы скрипят.
Сел дед Мороз в запряжённые сани.
Кони, как стрелы, в ночи полетят.
«Но!» – закричал дед Мороз, вскинул руку.
Кони сорвались, и вдаль понесли.
А рукавица, упав на дорогу,
Там и сталась до скорой весны.
***
Ночь безлунная. На небе
Ни одной звезды.
Тихо, словно на рассвете.
Не было б беды.
Кладбище и старый крест.
Сколько лет прошло?
Не узнать знакомых мест,
Может, хорошо.
Десять лет – немалый срок,
Чтобы всё забыть.
Только траурный венок –
Не запрет любить.
И душе покоя нет,
Если на земле
Остаётся человек,
Дорогой тебе.
Старый крест зарос вьюном,
И не разобрать,
Что написано на нём.
Да зачем читать,
Та могила позабыта,
Десять лет прошло.
Никто не плачет по убитой,
Может, хорошо…
Ветер передвинул тучи.
Выплыла луна.
Видно стало чуть-чуть лучше.
Растворилась мгла.
И она из гроба встала,
Будто не мертва.
Крепко сон держал сначала,
Десять лет спала.
Но спустя всего мгновенье
Вспомнила всё вдруг.
Сон растаял, как виденье,
Но пришёл испуг.
Она вспомнила, что тут
Её похоронили.
«Мёртвые ведь не живут,
А живут живые?!
Как могло так получиться,
Что вернулась я?
Это мне, наверно, сниться,
Память всё моя…»
Но спустя ещё мгновенье
Поняла она,
Это не её виденье,
Не проделки сна.
Да, она вернулась в мир,
Где её уж нет.
Сколько лет прошло. Увы
Целых десять лет.
Все забыты, всё забыто.
А она здесь вновь.
Правда ей сейчас открыта,
Это всё любовь.
В белом, словно привидение.
В общем, это так.
Сегодня день его рождения.
Может, это знак?
Интересно, что с ним стало?
Много лет прошло…
Если начал жизнь с начала,
Это хорошо.
Ночь, прохлада, тишина.
Ветер напевает.
В небе жёлтая луна
Свет свой разливает.
Город погрузился в сон,
Как в тот самый вечер.
Редкий не заснувший дом
Фонарём подсвечен.
Вот та самая дорога,
Вот и тот водитель.
Времени минуло много,
Толька не забыть её,
Как по улицам заснувшим
Шла она без цели,
Ночь и город затонувший
В слёзной колыбели.
Фары и удар, несильный,
Но его хватило.
И врачи были бессильны.
– Забирай, убило.
А она смотрит на них
И не понимает.
Врач расстроенно затих.
– Стойте, я живая!
Крик сорвался с мёртвых губ
И пропал бесследно.
К трём часам забрали труп.
Всё обыкновенно.
Тучи затянули небо,
Ветер разыгрался.
Будто постарело лето
Сразу лет на двадцать.
Чёрный гроб, повсюду слёзы.
Лишь цветастые венки,
Если б повод несерьёзный,
Рассмешить бы всех могли.
Кладбище, её могила.
Она точно знала,
Что того, кого любила,
Здесь не отыскала.
Свет луны такой холодный,
Сердце леденеет.
Этот свет куда угодно
Заглянуть сумеет.
За спиной остался город.
Держит курс на запад.
Километров шестьсот сорок
Пролететь ей надо.
Дома, дороги, перелески.
Мчится наугад,
Через короткие отрезки
Бросая взгляд назад.
Успеть бы только до рассвета,
Иначе, быть беде.
Она растает, стоит в небо
Подняться утренней звезде.
Два часа, утра ли, ночи.
Все километры позади.
Но сердце говорить не хочет,
Куда лететь, куда идти.
От дома к дому, во все окна,
Во все постели заглянёт.
А скоро фонари поблёкнут,
И утро в этот мир придёт.
«Ну, где же он, скажи мне, небо!
Я так хочу найти его.
Всего лишь раз увидеть мне бы,
Больше ничего не надо».
Но небо молча взгляд отводит,
Как будто чувствует вину.
Она по городу всё бродит,
Нет, да и взглянет на луну.
Тоскливо, когда тот, кто дорог,
Потерян для тебя,
Когда чужой, холодный город
Встречает не любя,
Когда твой дом – твоя могила,
А мать – сыра земля,
Когда того, кого любила,
Найти никак нельзя.
Небо вдалеке светлеет.
Тучи разошлись.
И луна уже бледнее
Освещает высь.
Возвращается к могиле.
Близится рассвет.
Не нашла его в том мире,
Значит, его нет.
«Нет! Не может быть такого.
Нет, не может быть.
Надо будет просто снова
Ночью побродить,
Поискать его получше.
Он не далеко.
Нас развёл лишь глупый случай,
Это ничего».
Вот уже на той могиле
Виден старый крест.
Ей не обойти отныне
Этих жутких мест.
У креста остановилась,
Посмотрела вверх.
Небо быстро становилось
Чище, как на грех.
«Солнце, подожди немного,
Дай разок вдохнуть
Эту мнимую свободу,
Чтоб заныла грудь.
Я сейчас лишь понимаю,
Как темно в гробу.
Там я тихо замерзаю,
Будто на снегу.
Не об этом я мечтала
В те пятнадцать лет,
Когда по улице шагала,
Не видя в жизни свет.
Жизнь казалась наказаньем,
Только он спасал.
Это наше расставанье
В сердце, как кинжал.
Нам разлука не подруга.
Больно, что сказать.
Полюбили мы друг друга,
Обещали ждать.
Та безлюдная дорога,
Фары и уда.
Толи жизнь была жестока,
Толи я слаба…»
Солнце сжалилось над ней,
И рассвет погас.
Она дышала, как во сне,
Как будто в первый раз.
Душа легко рванулась ввысь,
Но лишь на пару метров.
Приказывая ей: «Вернись!» –
Крест скрипнул от ветра.
Она с укором на него
Взгляд свой обратила.
Не понимает ничего.
То не её могила.
Такой же крест, вьюном заросший,
И старенький венок.
Здесь не бывал никто, похоже,
Довольно долгий срок.
Но на кресте не её имя,
Имя того, кого искала.
Нашла же снова холм могильный
И на кресте инициалы.
Она мечтала, чтоб он жил,
Она бы в памяти жила,
Девчонкой, что он полюбил,
Но лишь ещё раз умерла.
Он узнал о её смерти
Через две недели.
Только за недели эти
Её уже отпели.
Не поверил и приехал
Выяснить на месте,
Кто соврал, может, для смеха
О его невесте.
Крест – страшнее в мире нет,
И её могила.
Он подумал, этот бред
Ему ночь внушила.
Но проснуться он не смог
И тогда поверил,
Что тот светлый огонёк
Навсегда потерян.
Без неё ему не жить.
Почему-то знает,
Что не сможет разлюбить
И не пожелает.
Ночь, могила и луна.
Тишина и горе.
Если ты вдруг умерла,
Он пойдёт с тобою.
Утро. Жаворонка трель.
В этом летнем шуме
Незаметно для людей
У креста он умер.
Сирень.
Сообщение отредактировал Сирень - Воскресенье, 10.02.2013, 17:23 |
| |
| |
| Сирень | Дата: Понедельник, 11.02.2013, 10:43 | Сообщение # 4 |
|
Пользователь
Сообщений: 131
Награды: 2
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Это стихотворение для тех, кого не слишком утомило предыдущее. Понимаю, это издевательство над читателем, но всё же...
***
От чего так болит голова?
Я же не познала космос.
И в ней нет ничего, лишь слова…
Может бросить, пока не поздно?
Не писать, не думать, прочь мысли?
Выбирая, пустота или боль,
Выбираю пустоту с сердцем чистым.
Но её заполняет не то…
Теперь в душе, как в стакане,
Который пуст лишь на первый взгляд.
А что там, в самом деле, кто знает?
Кислород, как в стакане, иль яд?
Я выбираю пустоту. Напрасно,
Она во сто крат сильнее бьёт.
Она во сто крат смерти опасней,
Будет терзать, пока не убьёт.
Я выбираю пустоту. Как глупо.
Захотела сбежать от судьбы.
Судьба смотрит на меня через лупу,
Лучше микробом, чем мной здесь быть.
Я выбираю пустоту… Стоп, где-то
Я уже слышала эти слова…
Я выбираю участь поэта.
Но от чего так болит голова?!
Сообщение отредактировал Сирень - Понедельник, 11.02.2013, 21:04 |
| |
| |
| Сирень | Дата: Понедельник, 11.02.2013, 16:27 | Сообщение # 8 |
|
Пользователь
Сообщений: 131
Награды: 2
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Любовь. Любовь…
Что нам в этом слове?
Её яд в кровь,
И слёзы вместе с кровью,
По телу дрожь,
Сердце чаще бьётся.
Нам боль, ну что ж…
А она смеётся.
Любовь. Любовь…
Может быть не нужно
Влюбляться вновь,
Влюбляться так послушно,
Стоит лишь к сердцу
Подобрать ключи
И чуть согреться,
Словно от печи?
Любовь, прости!
Я больше не играю…
Хватит ползти
От тебя по краю!
Лучше упасть,
Попробовав подняться,
Чем твою власть
Терпеть и поклоняться!
Любовь, прости.
Я ставлю эту точку.
Не надо мстить
Или просить отсрочку.
Я так решила…
Я решила, хватит!
Да, я любила…
Это не поменять мне.
Но ты, подруга,
Тоже виновата.
Моего друга
Забрала когда-то,
Разбила сердце
(По сей день я маюсь),
Мне не согреться,
И я отрекаюсь.
Я отрекаюсь
От тебя и боли!
Я зарекаюсь
Не иметь с тобою
Дел никаких,
Никаких занятий,
Я отрекаюсь от них.
Хватит!!!
|
| |
| |
| Сирень | Дата: Понедельник, 11.02.2013, 21:03 | Сообщение # 10 |
|
Пользователь
Сообщений: 131
Награды: 2
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Я – параноик? Знаете, не спорю.
Вера в людей для меня – лишь блажь.
Я – параноик, я – пример изгоя,
Я не вписалась в стылый мирок ваш.
Свет фонаря раздражает нервы.
Рогатку бы, осколок кирпича!
Да только я не буду точно первой
Из тех, кто фонари бьёт по ночам.
Я – одиночка, хоть живу я в стае,
Но этой стае лучше без меня.
Но эта стая меня не принимает,
А только терпит, как и их земля.
Кто я? Зачем я? Вечные вопросы.
Я не нужна этому миру, очень жаль,
Этому миру, где всем правят росы
И золотая, словно солнца луч, печаль.
О, этот мир! Он так красив и светел.
И он так чист, словно твоя слеза.
Но ты проснёшься утром на рассвете,
И не услышишь то, что он тебе сказал.
Я – параноик. Я не вижу света.
И я уверена, что нету на земле
Такого чистого и светлого поэта,
Как этот мир печали на заре.
|
| |
| |
| Сирень | Дата: Вторник, 12.02.2013, 12:24 | Сообщение # 11 |
|
Пользователь
Сообщений: 131
Награды: 2
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Я чертила на снегу узоры.
Закат окрашивал их в кровь.
В голове моей рушились горы
Из мыслей и отдельных слов.
Я рисовала на снегу пальцами
До побеления, до синивы,
Так люди с недостатком кальция
Грызли известковые столбы.
Я рисовала картины, нет, каракули,
Когда вокруг меня пылала кровь,
Когда вокруг меня походкой наглою
Ходила вся в крови любовь.
Я рисовала. Я топтала снег ногами,
Кусала губы, ковыряла лёд.
Я в клочья всё рвала зубами,
Однако, зная, что он не придёт!
|
| |
| |
| Сирень | Дата: Вторник, 12.02.2013, 18:38 | Сообщение # 12 |
|
Пользователь
Сообщений: 131
Награды: 2
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Я назову себя поэтом.
Но кто на самом деле я?
Ещё одна душа без света,
Ещё одна душа без зла?
Когда поэты умирают,
Их голоса в сердцах живых
Звучат, болят и вдохновляют
На что-то правильное их.
Я же кричу о своей боли.
Бумага стерпит, люди - нет.
Свои стихи возьму с собою.
Нет, я наверно не поэт...
Но кто же я на самом деле?
О Господи, дай мне ответ.
Прошу, скажи мне, неужели
На самом деле не поэт?
Сообщение отредактировал Сирень - Вторник, 12.02.2013, 19:28 |
| |
| |
| Сирень | Дата: Среда, 13.02.2013, 16:54 | Сообщение # 13 |
|
Пользователь
Сообщений: 131
Награды: 2
Замечания: 0%
Статус: Offline
| РЫЖИЙ ДОЖДЬ.
По городу идёт рыжий дождь,
И оплетает всё своей паутиной.
Наглый и бесстрашный юный вождь.
Молодой неотёсанный буратино.
Сети свои пошире расставив,
Цепляет прохожих крючками грусти,
Песню свою простую наладив.
Если поймал, до зимы не отпустит.
Вниз до земли сверкают ступени,
Толи лестница в небо, толи с небес.
Ангелы-капли выйдут из тени.
Под ступеньку забьётся молодой бес.
Из города бежит рыжий дождь.
Всюду рвётся его паутина.
Глупый и неотёсанный вождь,
Свергнуты семицветной мальвиной.
ЗИМА.
Зима забраться хочет
В мой тихий тёплый домик.
Слышу, снежинки точит
Зубами белый кролик.
И с крыш сосульки-стрелы
Летят без перерывов.
Мысли противно белы,
Без радужных отливов.
За дверью кто-то дышит
И тихо завывает.
К двери подходит ближе,
Ломиком ковыряет.
Надо не думать вовсе.
Мысли, как белый кролик,
Сидят в одном вопросе -
Зачем зиме мой домик?
|
| |
| |
| Сирень | Дата: Пятница, 15.02.2013, 17:00 | Сообщение # 14 |
|
Пользователь
Сообщений: 131
Награды: 2
Замечания: 0%
Статус: Offline
| Судьба дала задачу, поставить мат в три хода.
Я увлеклась и стала решение искать.
Ладья на а4, король, потом пехота...
Но где тут мат в три хода, я не могла понять.
И так к ней подбираюсь, и сяк, а всё без толку.
С флангов, в лобовую и окружным путём...
Ищу, как в стоге сена пропавшую иголку.
А чем ходить не ясно, слоном или конём.
Я с ферзевого фланга шахую, завлекаю...
Но в этой трёхходовке предусмотрели всё.
Я связываю пешки, защиту отвлекаю.
Я ставлю кучу вилок, но мне всё не везёт.
Судьба смотрит, смеётся над глупостью моею,
В небе облаками рисует слово <мат>.
Мне предлагает сдаться, кричит, что не сумею.
А я ищу упрямо новый вариант.
Так не одна неделя прошла с того момента,
Когда не осторожно завязался спор.
Не думала я встретить такого конкурента,
Который столько раз бы давал уж мне отпор.
"Сдаюсь." - судьбе сказала с грустною улыбкой.
Она мне указала на мою ошибку.
Этот мат в три хода был в десять раз глупей,
Чем я ожидала. Но ставился не ей...
Сообщение отредактировал Сирень - Пятница, 15.02.2013, 17:10 |
| |
| |
