Вздор рифмы, вздор стихи! Нелепости оне!..
К. К. Случевский
Сайт высокой поэзии
Регистрация | Вход Валерий Симанович "Смотритель маяка" - Форум поэтов  
  • Главная
  • Авторы
  • Блог редакции
  • Конкурсы
  • Форум
  • Видео
  • Аудио
  • Фото и арт
  • О сайте
  • Ссылки
  • [ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS]
    Страница 1 из 11
    Форум поэтов » Литературный раздел » Эссе и прозаические миниатюры » Валерий Симанович "Смотритель маяка"
    Валерий Симанович "Смотритель маяка"
    кардиналДата: Суббота, 21.01.2017, 18:46 | Сообщение # 1
    Автор
    Сообщений: 30
    Награды: 0
    Замечания: 0%
    Статус: Offline
    Это был хороший день, чтобы умереть. Высокое прозрачное небо, нежаркое весеннее солнце, легкий ветерок, тихий прибой, чайки, кружащие над морем, погружали меня в состояния отрешенности и умиротворения. Я сидел на маяке у Сан Саныча и, молча, наблюдал, как старик аккуратно набивает курительную трубку ароматным голландским табаком. Закончив дело, Саныч ловко прикурил и, выпустив дым, пытливо уставился на меня потускневшими голубыми глазами. Улыбнувшись, он продолжил нашу беседу.
    - Ты спрашивал про женщин, так вот: женщины хороши своей молодостью. Остальное - фантазии.
    - А как же матери, бабушки? – оппонировал я.
    - Кому нужны старые бабы!? Ты же о женщинах спрашивал, а не об увядших цветах. Хотя другие тоже нужны, без них не возможно. Но насладиться ими нельзя. А это как раз то чего хотят мужчины.
    - А чего хотят женщины от мужчин?- неожиданно для себя задал я сокровенный вопрос.
    - Женщины хотят всего. Но это ничего не значит. Мужчина определяет пределы. Разве ты этого не заметил?
    - Заметил, но смысл этого? Что дальше?
    - Дальше идут торги! Если мужчина и женщина сходится в цене, то живут вместе.… А почему ты спрашиваешь? - осведомился Саныч.
    - С женой разводиться собрался.
    - Она тебе изменяет?
    - Нет, просто последние годы я стал ей не нужен.
    - Не торопись, - посоветовал Саныч. - Все в этом мире возвращается: после бури всегда наступает штиль, но и он ненадолго…. Женщины - мятущиеся существа и часто не владеют собой. Для того Богом и созданы мужчины, чтобы служить им, и направлять.
    - Возможно. Только я считал, что женщины служат мужчинам. Они похожи на собак, которые выбирают себе хозяина, а когда осознают это, то начинают бороться со своей природной сущностью и собственным мужчиной….
    - Нет, Коля, это - только расхожее мужское заблуждение. Женщины - не собаки, в мужчины - не их хозяева. Только одни без других ничего не стоят. Как гайка без болта. Если они не вместе, то у машины мироздания начинают отпадать колеса бытия. Поэтому с женой не торопись. Найди себе сговорчивую подружку, она вернет тебе вкус жизни.
    - А что ты, Саныч, понимаешь под вкусом?
    - Под вкусом – я понимаю вкус: горькое должно быть горьким, кислое кислым, сладкое – сладким. А когда он потерян, то всё пресное, либо горькое. Такой кусок в горло лезет, отсюда и чувство пустоты…
    - Ты прав, Саныч, - задумавшись, ответил я. – У меня были подружки, но привнесенный вкус был кислым до оскомины. А пустота не заполнялась…
    - Тебе, наверное, хотелось очередной раз испытать чувство любви?
    - Скорее всего – да!
    - Ты знаешь, что это чувство дается свыше и за каждую новую влюбленность приходиться платить в двойне? Ты готов к этому?
    - Не знаю, – прошептал я.
    - В том-то и соль…
    Я опустил голову, а старик подошел к полке и загремел кружками.
    - Может, кофе выпьешь? У меня - молотый, хороший. Мне, правда, сегодня нельзя. А тебе сварю…
    Я согласно кивнул головой.
    Сан Саныч достал из тумбочки сахар, специи и банку с кофе. Долго колдовал, смешивая ингредиенты, затем залил кипятком и водрузил турку на электроплитку.
    - На песке конечно лучше, но суеты много,- прокомментировал он свои действия. – Как ты вообще поживаешь, Ник? Как твои приятели? Раньше ты с ними часто заглядывал.
    - Приятели куда-то рассосались, – грустно констатировал я. – Почему-то стали не нужны друг другу.
    - Что же здесь непонятного? Взрослеете.
    - Куда уж мне взрослеть. Тридцать два года скоро…
    Саныч помешал ложкой кофе в турке и уселся рядом; по комнате начал распространяться ароматный возбуждающий запах.
    - Ты вот как понимаешь взросление? Вот вчера тебе двадцать было, а сегодня тридцать стало, и все по мановению пальца изменилось? Нет, тут похитрее процесс.… Погоди, кажется, закипел. Ага, наливаю.
    Саныч поставил на стол кружку дымящегося напитка и потянулся к тумбочке.
    – Хочешь, спирта плесну?– сощурился он.
    - Не надо, Саныч – отказался я, но было уже поздно. Старик уверенным движением руки налил из стеклянной бутылочки в мою кружку пличную порцию спирта.
    - Извини, конька нет. Дорого - для пенсионера. Но уж, что Бог послал. Давай поправь настроение.
    Я сделал глоток, и ядерная смесь, обжигая желудок, моментально растеклась по телу успокаивающей истомой.
    - Так вот, – продолжил старик, наливая себе в огромную керамическую кружку чай. - Взросление – это, как переезд на новую квартиру. Старая - давно обветшала и завалена всяким хламом: воспоминаниями, событиями, приятелями и любовницами… и вдруг Новый возраст – новая квартира. Надо переезжать, а грузовой машины нет. Вот и таскаешь по одной вещичке. То табуретку отнесешь, то книжку, то кастрюльку. И в один прекрасный момент, сидишь ты посреди своей новой квартиры и понимаешь: не нужно больше ничего приносить, нет для оставшегося старья места в новой жизни, и будет здесь все по другому.. Так уходят друзья детства, так уходят воспоминания, так уходит жизнь…
    - То-то думаю, от чего дома стариков завалена всякой рухлядью – съехидничал я, потягивая кофе. - А оно оказывается вот в чем дело…
    - Старики отдельный случай, - улыбаясь, ответил Саныч. - Однажды понимаешь, что больше не будет, новой квартиры, и в ней не будет новых вещей и событий. А из возможных переездов остается только один – на тот свет. И тогда начинаешь обрастать хламом, как старый корабль водорослями…
    - Знаешь Саныч, а я в последнее время стал себя чувствовать старым.
    - Ты что в свободное время делаешь?
    - Последнее время пью водку и читаю Бердяева. Это мыслитель такой, - на всякий случай пояснил я.
    - Знаю, знаю, - покачал головой старик. - Писал про философию свободы, а сам пытался закабалить людей своей мыслью. Дай-ка вспомню присказку, любил я её в молодости.
    Старик на минуту застыл, а затем пробормотал:

    Бесцветен, благонравен и безлик,
    Я спрятан в скорлупу своей типичности.
    Безличность - есть отсутствие улик
    Опасного наличия в нас личности.

    - Занятное стихотворение, – оценил я.
    - Занятное - отозвался Саныч. – Все же ты - молод, потому что еще читаешь заумные книги, потому, что еще нуждаешься в собеседнике и не меньше - в их мнении.
    -Ты считаешь, что чтение равнозначно беседе?
    - Конечно. Или даже спору, только не внешнему, а внутреннему. Ты все еще ищешь ответы. И все они внутри тебя.
    - Ну а если я найду ответы на все свои вопросы - мне будет легче?
    - Скорее всего - тяжелее, но проще, ты будешь знать, на что полагаться.
    - На что же я могу положиться сейчас? Или « спасение утопающего - дело рук самого утопающего»? – озадачился я.
    - На то, на что полагаются все трезвомыслящие люди, - вздохнул Саныч. - На трех своих настоящих друзей, верную жену и личный денежный счет.
    - И всего-то?
    - И всего-то!
    Старик медленно подошел к окну и осторожно отбросил в сторону выцветшую занавеску. Где-то высоко в небе луч весеннего солнца прорвался сквозь облако и ярким пятном высветился на столе. Бутыль преломила свет и засияла радужными бликами.
    Это - знак! – по-молодому резвясь, отреагировал Сан Саныч. – Наливай, Коля, по маленькой.
    Выпив со стариком разбавленного спирта, я достал сигарету и, в задумчивости, стал собираться уходить. Саныч пошел провожать меня. Пожимая руку, он неожиданно выпрямился и спросил: « Ты почему столько лет не заходил ко мне?»
    - Ты же знаешь, Саныч, я жил в другом городе.
    - Это - не ответ.
    - Я думал: твой маяк давно закрыли. Говорят, корабли сейчас пользуются спутниковой навигацией. Потому и не заходил.
    - Ты, наверное, Николай, думал, что я умер. А я жив. А маяк мой оставили на случай глобальной войны. Даже телефон стационарный сохранили. Вот сижу – газеты почитываю. Кораблям маяк больше не нужен, а друзья иногда заходят. И ты – возвращайся. Маяк он не столько кораблям, сколько людям необходим…»
     
    Профиль   Страница  
    Форум поэтов » Литературный раздел » Эссе и прозаические миниатюры » Валерий Симанович "Смотритель маяка"
    Страница 1 из 11
    Поиск:

    Яндекс.Метрика
    Copyright Сайт высокой поэзии © 2009-2017 18+ При использовании материалов гиперссылка на сайт обязательна Хостинг от uCoz