Вздор рифмы, вздор стихи! Нелепости оне!..
К. К. Случевский
Сайт высокой поэзии
Регистрация | Вход Cергей Иванович Чудаков - Форум поэтов  
  • Главная
  • Авторы
  • Блог
  • Форум
  • Видео
  • Аудио
  • Фото и арт
  • О сайте
  • Ссылки
  • [ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS]
    • Страница 1 из 1
    • 1
    Форум поэтов » Литературный раздел » Русская поэзия второй половины XX века » Cергей Иванович Чудаков (стихи)
    Cергей Иванович Чудаков
    ИннаДата: Воскресенье, 05.09.2010, 13:19 | Сообщение # 1
    Автор
    Сообщений: 10
    Награды: 0
    Замечания: 0%
    Статус: Offline
    Чудаков Сергей родился в семье начальника лагеря, в Магадане прожил первые восемь лет жизни. В 1955 окончил московскую школу № 665. Учился на факультете журналистики МГУ, но был исключён с третьего курса за то, что, будучи профоргом группы, провёл собрание, потребовавшее отстранить от чтения лекций самых бездарных преподавателей. Жизнь посвятил стихам, но был равнодушен к их судьбе. Изредка печатался в «Московском комсомольце». На опубликованный им в «Вопросах литературы» совместно с Олегом Михайловым обзор поэзии 1959 года появился разнос в «Правде». Был знатоком живописи и кино, вёл более чем богемный образ жизни. В 1973 Бродский написал эпитафию на ложное известие о его смерти. Умер по-настоящему, точнее, пропал без вести, после того как сдал квартиру, а сам жил на кухне. Стихи сохранились у друзей, порой восстанавливались по памяти.

    *****

    Ипполит, в твоем имени камень и конь
    Ты возжег в чреве Федры как жженку огонь
    И разбился как пьяный свалившийся в лифт
    Персонаж неолита жокей Ипполит

    Колесницы пошли на последний заезд.
    Зевс не выдаст товарищ Буденный не съест
    Только женщина сжала программку в руке
    Чуть качнула ногою в прозрачном чулке

    Ипполит мы идем на последний виток
    Лязг тюремных дверей и сверканье винтовок
    Автогонщик срывается кончен вираж.
    Все дальнейшее недостоверность мираж

    Я люблю тебя мальчик сказала она
    Вожделением к мертвому вся сожжена
    Мне осталось напиться в ресторане "Бега"
    Мне осталась Россия печаль и снега

    *****

    Самоубийство есть дуэль с собой.
    Искал ты женщину с крылатыми ногами,
    Она теперь заряжена в нагане,
    Ружейным маслом пахнет и стрельбой.
    Инфляции листвы как биржевая рьяность.
    На улицах дождей асфальтные катки.
    Твой демон смерти стал вегетарьянец,
    Теряющий салфетки и платки.
    Забывчивостью старческой несносен,
    И умственно немного нездоров,
    Но в бесконечность отправляет осень
    Скупые призраки почтовых поездов.
    Когда дышать игрою больше нечем,
    Давайте выдох на конце строки.
    И взрежут ненависть, похожую на печень,
    Звенящими ножами мясники.

    *****

    Муравейник

    Этот бред, именуемый миром,
    рукотворный делирий и сон,
    энтомологом Вилли Шекспиром
    на аршин от земли вознесён.
    Я люблю театральную складку
    ваших масок, хитиновых лиц,
    потирание лапки о лапку,
    суету перед кладкой яиц.
    Шелестящим, неслышимым хором,
    в мраке ночи средь белого дня
    лабиринтом своих коридоров
    волоки, муравейник, меня.
    Сложим атомы в микрокристаллы,
    передвинем комочки земли –
    ты в меня посылаешь сигналы
    на усах Сальвадора Дали.
    Браконьер и бродяга, не мешкай,
    сделай праздник для пленной души:
    раскалённой лесной головешкой
    сумасшедшую кучу вспаши.

    *****

    Приходят разные повестки.
    Велят начать и прекратить.
    Зовут на бал. Хотят повесить.
    И просят деньги получить.
    И только нет от Вас конверта,
    Конверта и открытки в нем.
    Пишите, лгите. Ложь бессмертна,
    А правда – болевой прием.
    Но почтальон опять не хочет
    Взойти на пьедестал-порог,
    А может быть, ночную почту
    Ночной разбойник подстерег.
    Какая в том письме манера?
    И если холод, если лёд,
    То пусть разбойник у курьера
    Его и сумку отберёт.
    А если в нём любовь и ласка,
    То нужно почту торопить –
    На лёгкой голубиной лапке
    Кольцо с запиской укрепить.
    И небо синее до глянца,
    И солнце сверху на дома,
    И воркование посланца
    И воркование письма.

    *****

    О как мы легко одеваем рванье
    и фрак выпрямляющий спину
    о как мы легко принимаем вранье
    за липу чернуху лепнину

    Я двери борделя и двери тюрьмы
    ударом ботинка открою
    О как различаем предателя мы
    и как он нам нужен порою

    Остались мы с носом остались вдвоем
    как дети к ладошке ладошка
    Безвыходность климат в котором живем
    и смерть составная матрешка

    Билеты в читальню ключи от квартир
    монеты и презервативы*
    У нас удивительно маленький мир
    детали его некрасивы

    Заманят заплатят приставят к стене
    мочитесь и жалуйтесь Богу...
    О брат мой попробуй увидеть во мне
    убийцу и труп понемногу

    * автор выворачивает карманы

     
    Профиль   Страница  
    scivarinДата: Понедельник, 06.09.2010, 09:57 | Сообщение # 2
    Руководитель проекта
    Сообщений: 548
    Награды: 9
    Статус: Offline
    Чрезвычайно интересный поэт. Последнее стихотворение - просто великолепное. Раньше не читал его. Спасибо, Инна!

    Это и есть высокая поэзия, только я уже отчаялся объяснить сей простой факт неизбывным поклонникам "соплей в сахаре", которые постоянно путают лирику и романтику с банальным слабоумием.

    Quote (Инна)
    В 1973 Бродский написал эпитафию на ложное известие о его смерти

    Насколько я понимаю, речь идет о совершенно замечательном "Имяреку, тебе...":

    Иосиф Бродский

    На смерть друга

    Имяреку, тебе, -- потому что не станет за труд
    из-под камня тебя раздобыть, -- от меня, анонима,
    как по тем же делам: потому что и с камня сотрут,
    так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
    чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса --
    на эзоповой фене в отечестве белых головок,
    где наощупь и слух наколол ты свои полюса
    в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
    имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
    то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
    похитителю книг, сочинителю лучшей из од
    на паденье А. С. в кружева и к ногам Гончаровой,
    слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
    обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
    белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
    одинокому сердцу и телу бессчетных постелей --
    да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
    в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
    понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
    и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
    Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
    Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
    вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
    чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
    Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
    тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
    Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
    с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.

    Сообщение отредактировал scivarin - Понедельник, 06.09.2010, 10:31
     
    Профиль   Страница  
    Форум поэтов » Литературный раздел » Русская поэзия второй половины XX века » Cергей Иванович Чудаков (стихи)
    • Страница 1 из 1
    • 1
    Поиск:

    Яндекс.Метрика
    Copyright Сайт высокой поэзии © 2009-2024 18+ При использовании материалов гиперссылка на сайт обязательна Хостинг от uCoz